Teruel existe (y Miravete de la Sierra también)

Hacía tiempo que le venía diciendo a mi padre que quería ir a buscar rovellones (níscalos, vaya, pero rovellones de toda la vida). Como él ya había ido por algún bosquecillo de la zona, le dije que un día nos llevara. Al final, nos ha llevado a Teruel.

El viernes a la una de la madrugada (ya sábado, vaya) llegábamos a Villarroya de los Pinares, un pueblecito de la provincia de Teruel. La mujer (una santa que nos esperó hasta esa hora) nos entregó las llaves de la casa, una casa que era mucho más bonita de lo que parecía por internet. Picamos algo y nos fuimos a la cama para coger energías para el día siguiente.

El sábado nos levantamos y fuimos al bar del pueblo a desayunar (bar en el que, tal y como comprobamos más tarde, siempre están los mismos). Después de un café con leche con magdalenas del pueblo nos fuimos al lío.

La caminata duró casi cuatro horas por un bosque que había junto a una carretera. Vimos varios coches aparcados y pensamos que la cosa estaría jodida. Pero, por suerte, volvimos con la cesta de mimbre (ideal ideal) casi llena. Tengo que decir que de todos los rovellones que encontraRON, yo no encontré ni uno. Al principio no me desmoralicé pero, hombre, después de cuatro horas sin dar con ninuno y escuchar a cincuenta metros a Ratman gritar: "¡vaaaamooooo!" (eso decía cada vez que encontraba uno) me quería cortar las venas. Eran las dos de la tarde, todos querían irse a comer y yo que no me iba sin encontrar un puto rovellón. Pues al final me fui con unos morros que me llegaban al suelo. Es que ya está bien: los tres españoles, que estamos hartos de comerlos, apenas encontramos (padre: 4, hermana: 1, Pecosa: 0). Los dos extranjeros, que no habían visto un jodido rovellón en su vida (Ratman y la pareja de mi padre) llenaron la cesta. Hay que joderse.

En cualquier caso, después del mosqueo vino la recompensa: asado argentino (qué rrrrica la entrañitaaaa) y rovellones con ajito y perejil. Nos pusimos las botas.

Después de la siesta, fuimos a Miravete de la Sierra, un pueblo de unos cuarenta habitantes que mi padre conoció por el programa España Directo. Estuvimos charlando con Timoteo, un viejito de setenta y tantos (sin apenas arrugas y unos hermosos ojos azules) vestido con un mono azul y una gorra a juego; que pasaba el rato viendo saltar a las truchas por el riachuelo del pueblo. Nos sacó un marco lleno de polvo con una foto de los habitantes del pueblo con el equipo del programa, de cuando fueron a hacer el reportaje.

Y el resto del finde ha sido básicamente beber vino y cerveza y comer jamón y pistachos. Y desconectar, que poco tiene que ver Villarroya o Miravete con Barcelona. Y eso se agradece, de vez en cuando. (Mi consuelo de volver a la ciudad es el taper de rovellones que tengo en el congelador).